Бездарность какая.
Локи смотрит в глаза своей же астральной проекции, пристально разглядывает каждую деталь, каждую морщинку, словно экзамен сам у себя принимает. Поддельного Лафейсона не отличить от настоящего - кажется, все сделано блестяще, нигде не ошибся. Но ему не нравится, до ужаса не нравится, он сам не знает, чего хочет, ищет недостающую деталь, но не находит ее. Может, ее просто не существует, но Локи продолжает всматриваться, обходит вокруг самого себя раз, два, потом отходит в сторону. Нет, не то. Что-то не так. 
Трикстер чувствует: отчаяние близко. Хочется прекратить все это, отдохнуть, но что такое отдых по сути? Разве то, чем он занимается сейчас, не пустая трата времени? Так зачем от нее отдыхать? Нет, это все глупости сплошные. Может, они правы, может, не стоит уделять своим фокусам столько внимания. Но стать другим у него точно никогда не получится, он же не собирается никому уступать, уподобляться этим безмозглым воякам, которые только на бездумные взмахи мечами способны? Он другой, ему по душе иные способы ведения боя. Почему это так отталкивает других? Здесь никто не поддерживает Локи, не одобряет того, чем он занимается. Что уж говорить об уважении или каких-то там дружеских чувствах. Хотя, на самом-то деле, все в этом мире закономерно. Кому захочется дружить с таким, как он? Он же... странный.
Локи фыркает, чуть ли не топает ногами от злости, проекция расстворяется в воздухе. Трикстер делает глубокий вдох, оседает на пол и тупо глядит в потолок. Ему то холодно, то жарко, он не может понять, как ему лучше действовать. Что делать, как делать, зачем делать. Неопределенность. Разве не слабакам она присуща? Не глупцам, которые не способны даже выбрать свой путь? Нет, нельзя никого слушать. Плевать он хотел на чужое мнение, разве оно когда-то что-то для него значило?
Значило, черт возьми, значило, причем очень много. Он хотел, чтобы им гордились. Желательно, чтобы это было искреннее чувство, а не наигранное "да, конечно же, ты молодец, да, мы любим тебя не меньше, чем своих остальных детей, хотя смотрим на них с настоящим восторгом, а тебя одариваем лживыми улыбками". Тошно от этого. Ну конечно же, плыть по течению, быть таким как все - это хорошо. А быть магом - плохо. Быть Локи - плохо. Я вас ненавижу. Эта мысль звучит в голове так отчетливо, словно он сам только что произнес ее вслух. Может быть, и произнес. В такие моменты он мало задумывается о том, что выглядит со стороны, быть может, как сумасшедший. Разве его таковым УЖЕ не считают? Так смысл заморачиваться? Каждый в праве думать так, как ему хочется. Проблема в том, что Локи желал, чтобы о нем думали не совсем так, как это было сейчас. Да нет же, так было всегда. Стандартная ситуация. Или он себя накручивает? Хотя куда уж там. У него даже нет друзей. Нет, это мало волнует его. Эти существа только путаются под ногами, мешают. К тому же... какое кому дело до сего несчастного отпрыска Одина? Он омерзителен, толпа внушает ему это, он гадок, родители твердят ему это каждый день, он лжив и напыщен, говорят ему братья с сестрой. Да что они вообще могут знать? Они никогда не имели возможности залезть в душу Локи своими цепкими пальцами, хорошенько так поковыряться, исследуя все. Так зачем делать выводы, исходя из внешней оболочки? К чему им все это вообще? Все так стремятся что-то анализировать, копырсаться в чьем-то мозгу, копаться в чувствах. А потом давать "советы". Или распускать сплетни. Локи не понимает их.
Он сидит на прохладном каменном полу, мысли ворочаются в голове, сонные, вялые, как обычно путанные. От чего никогда не отдохнешь, так это от них. Часто они становились причиной бессонницы, длинных мучительных ночей, иногда Локи хотел прекратить все это, но знал, что в любом случае не смог бы. Такова уж его тяжкая судьба, видимо. Спать - не его стезя, его стезя - думать. До боли в висках, до дрожи по всему телу, потому что это злило, донимало, не давало расслабиться ни на миг. Но все-таки частенько оказывалось нужным, нет, незаменным оружием трикстера. Будь то словесная перепалка или настоящее военное сражение. Если бы все остальные хоть немного умели привести свой мозг в действие, вероятно, ни один бой не был бы проигран. А так, забавляются, как дети в песочнице, только игрушки стали побольше, но в целом одно и то же. Лафейсон все понимает, сцепив зубы, принуждает себя помогать, дабы оправдать свое наличие среди армии тупоголовых головорезов. Хотя сегодня, видимо, он все-таки им не понадобился. Иначе зачем они ушли на рассвете, даже не предупредив? Локи злится, руки невольно сжимаются в кулаки, он впивается ногтями в ладони, шипит сквозь зубы. Кулаком отчаянно атакует пол, но тот, конечно, остается в полной целости и сохранности.
Ненавижу. Словно маленькая обиженная девчонка.